Der allererste Tag im Land

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Ich bin im Lauf der Zeit in einigen Ländern “zum ersten Mal” angekommen, aber den ersten Tag in Griechenland habe ich immer noch im Kopf. So banal so manches auch gewesen sein mag …

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Mitte September 1985: Ich steige zum ersten Mal in Athen am Hellenikon aus dem Flieger. Die Arrivals-Halle sehe ich heute noch vor mir, die braungrüne Hymettosbergkette füllt die Glaswand, die Bank-Kioske zum Geldwechseln. Es war soviel weniger los als in Düsseldorf …

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Christa war schuld. Wir kannten uns seit einem halben Jahr, und Christa war 1984 auf Kreta, mit ihrer Freundin. Fand sie toll dort. Und wollte ich nicht schon seit der Schulzeit nach Griechenland? Seit unser Kunstlehrer nach den großen Ferien eine Doppelstunde Unterricht hatte ausfallen lassen, um uns von seinem Trip mit dem VW-Bus durch den Balkan und Griechenland in die Türkei zu erzählen. Das war Anfang der 1960er Jahre noch eine außergewöhnlich unkonventionelle Art, Urlaub zu machen. Zwei Stunden saßen wir Zwölfjährigen mit offenem Mund da und hörten zu. Wie man auf Schotterstraßen vorwärts kommt, ohne Schafe zu überfahren, wie in der Dorfschmiede mit der Hand die kaputte Achse verarbeitet wurde, wie man in der anatolischen Wüste was zu essen besorgt …! Hätten meine Eltern nicht im Traum dran gedacht. Dabei hießen sie doch Helene (Eleni) und Theodor (Theodoros) …

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Also endlich auch hin, jetzt! Natürlich hatte ich (im letzten Moment) die allerneueste Ausgabe von Martin Velbingers “Griechenland” besorgt. Hatte morgens in der Essener Buchhandlung Baedeker angerufen und beschwörend darum gebeten, mir ein Exemplar bis zum Abend zurückzulegen. Der Buchhändler lachte: “Brauch ich nicht zurücklegen. Keine Sorge, da liegen immer zehn Stück!”

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Ja, “der Velbinger” war das Standardwissen für Individualreisende in Hellas. Ein Band reichte noch für das ganze Land. Das zusammengeschusterte Hippie-Layout stammte noch aus der fernen Fotokopierer-Zeit, wo Typoskripte von politisch bewegten 68er-Studis zusammengeklebt wurden. Am Ende wurden bereits fertig lithografierte Seiten im Buch zur Not von Hand überschrieben … sehr charmant, ja ja, wenn das auch ein vom Verlag gesuchtes Stilmittel war (sooo superaktuell sind wir!). Und der Band war durchgehend mit handskizzierten Kärtchen und sinnigen comicartigen Zeichnungen illustriert. Ja, diese strubbelbärtigen Popen auf den Hondas …

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Es ging Velbinger auch nicht so sehr um Kunst und Antike, es ging um Alltag und Verhaltensweisen im Reiseland. Und man glaubte am Ende, mit dem Velbinger im Rucksack gar kein “Tourist” zu sein … während die Einheimischen die Rucksackreisenden oft verächtlich als schnorrende Aliti(Gesindel)-Touris bezeichneten.

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Und Velbinger hatte seit ein paar Jahren Reiseführer für alle individuell zu erreisenden Ecken der Welt. In der Folge urteilte der Hellas-Reisende von 1985 als erstes: “Aber der Velbinger hat gesagt …” Und Velbinger hatte die Autorität der Bibel. Nein, irgendwas MUSSTE gar nicht drinstehen in der Bibel, der Christ wußte aber, daß er GLAUBEN mußte, daß es drinsteht …

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Natürlich hatte man auch seine Informationen aus erster Hand. Freundin Ingrid war schon zu Junta-Zeiten ständiger Kreta-Besucher, wechselte die Insel erst, nachdem die Familie ihres kretischen “Verlobten” ihr Leben bedroht hatte, nachdem sie gestanden hatte, daß sie ihren Jungkreter gar nicht heiraten wollte. Ingrid war auch die erste, die in einem griechischen Knast gesessen hatte, nein, nicht wegen einer Anti-Junta-Aktion, sondern wegen Nacktbadens. Aber egal, das gab ihr bei uns ordentlich Autorität …

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Da hatten wir nun in Hellenikon den ersten Teil der Fluges hinter uns (offiziell gab es damals gar keine Plätze auf “Pauschalflügen” ohne nachgewiesene Unterkunft), es war Freitagnachmittag, und es war noch sommerlich warm. Ein paar Stunden Zeit haben wir, bis uns der Olympic-Anschlußflug vom anderen Ende des Flughafens nach Lesbos bringt. Zeit, die wir in einem recht unromantischen Selbst-bedienungsrestaurant vor den Toren des “domestic airports” verbringen. Da sitzen nur Touris-auf-Transit (mit herablassender Art, und mit und ohne Individualreiseführer), und ich bin froh, daß man meinem Rucksack ansieht, daß er schon etwas in der Welt herumgekommen ist …

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Als wir in Mytilini aus dem Flieger steigen (keine Platzreservierung, also fix auf einen Fensterplatz!), stehen wir vor einer kleinen Betonhütte (Fußweg vom Flieger). Die Sonne sinkt hinter den Horizont, das Gepäck wird rübergekarrt, und jeder zieht sich seinen Teil aus dem Haufen.

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Was sagt der Velbinger? Bloß nicht mit dem Taxi fahren, gerade angekommene Touristen werden gerne ausgebeutet, sondern mit dem Bus! Wir lassen also die Taxis abfahren und steuern den Olympic-Bus an. Der fährt in einer weiteren Viertelstunde auch nach Mytilini, und außer uns ist praktisch keiner an Bord. Der Bus endet am Olympic-Büro, und das ist absolut nicht im Zentrum. Die Frau, die noch einen eselsohrigen Stapel Papiere ins Büro bringen muß, weist den Weg dorthin. Da runter. Und … rooms, wo gibt’s die? Keine Ahnung, woher denn auch. Am Hafen gibt es Hotels. Wo ist der Hafen? Auch da runter. Jetzt doch ein Taxi? Christa ist pro, ich bin contra. Bei Gleichstand gewinne ich … wir trotten mit unseren schweren Rucksäcken durch die Stadt. Es wird dunkel. Die Laune sinkt.

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Gut, wir verbringen unsere … äh, meine … erste Nacht in Griechenland nicht im Privatzimmer, nach Velbinger-Art, sondern im Hotel, zahlen 3000 Drachmen (über 65 DM, war damals nicht wenig). Direkt am Hafen. Und wir haben einen Balkon mit Blick übers Hafenbecken! Brauchen wir den Balkon? Nö. Es ist dunkel, wir haben Hunger und wir müssen rauskriegen, wo der Busbahnhof ist. Morgen früh wollen wir nach Skala Eressou, zum anderen Ende der Insel.
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Einmal am Tag geht der Bus nach Eressos

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Am Hafen gibt es eine Reihe von alten großen Kafeneions. Griechen spielen Backgammon, Karten, trinken Ouzo und Elleniko. Nur Männer. Ältere Männer meist, die uns ignorieren. Christa ist das eher unheimlich. Da in der Hafenecke eine schmale, schwach beleuchtete Glaswand, aus deren Tür es verführerisch duftet. Eine Taverne! Eine ordinäre Taverne, ohne jeden touristischen Schnickschnack … das würde Velbinger gefallen!

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Die Taverne ist ein langer Schlauch, jetzt, kurz vor neun, ist sie etwa halb voll. Am hinteren Ende die halboffene Küche, eine große Theke mit fertig gekochten Dingen, von deren Substanzen oder Namen ich keine Ahnung habe. Wir sitzen vorne am Eingang (ein kleiner Blick auf die Lichter des Hafenbeckens), und starren auf die Speisekarte auf der Papiertischdecke. Die Karte ist ein doppeltes DIN-A4-Blatt in fettiger Plastikfolie, griechisch, nur in griechisch, und Kleinbuchstaben … ächz, ich hab zu Hause nur Großbuchstaben gepaukt … sie ist abgewetzt und an einer Million Stellen mit dem Bleistift aktualisiert. Hier was gestrichen, da was hinzugefügt. Was ist was? “Christa, hast du eine Ahnung?” Hat sie nicht. Ihre Freundin hat im Zweifelsfall auf Kreta das Essen bestellt. Aha. Ist das peinlich. Der Kellner kommt, Wein und Wasser bestellen können wir, samt einem unhöflichen Fingerzeig auf die Getränke am Nebentisch. Nein, hier sitzen keine Touristen. Nur wir, mit Velbingers schlauem Buch ganz unten in der Tasche.

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Der Wein kommt. Der Kellner sieht unseren immer noch unsteten Blick auf die Karte, steckt sein Blöckchen und den Bleistift weg, winkt uns nach hinten. Ach ja, Velbinger sagt doch, man sucht sich in der Küche das Essen aus … klar! Erleichterung-hoch-drei! Wir bestellen mit den Fingern, das, das, das. Kleiner Blick zur Seite, nein, keiner sieht uns, keiner lacht. Wir suchen uns natürlich viel zu viel aus, und gut ist das Essen leider auch nicht. (Aber da draußen gibt es ja noch die Kafeneions mit den großen Cognac-Gläsern …) Fertig, dhaxi. Wir sitzen wieder, Christa grinst wieder, und ich schwitze.

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Solidarität mit canis lupus familiaris graecus: “Armer Hund! Soll Christa dir verraten, was wir gestern in der Taverne alles gegessen haben?”
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Noch während wir unsere Palette Essen (olla mazi, alles auf einmal) auf dem Tisch sortieren, nimmt am Tisch gegenüber ein älteres griechisches Paar Platz, fein gemacht zum Freitagabend-Ausgehen. Sie im braven himmelblauen Sommerkleid, er im frischgebügelten karierten Hemd mit kurzen Ärmeln. Er hat lange an seinen Werkstattfingernägeln gescheuert, bevor er mit der Gattin auf die Straße durfte …

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Sie gehen nicht in die Küche, sie brauchen auch keine Speisekarte. Eine kleine Karaffe Ouzo kommt, eine kleine Flasche gelbe Limonade, ein kleiner Teller mit einer großen Scheibe Feta, mit Oregano und Oliven-Öl dekoriert. Ein Korb Brot dazu (später gelernt: serviert mit Brot = “richtiges” Essen, keine Gratisbeilage zum Schnaps). Die beiden schweigen, nachdem sie mit den langen Gabelzinken den Käse geteilt hat und ihm ein Stück Brot gereicht hat. Sie essen ohne Eile, mit feierlich ernstem Gesicht.

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Ist das alles, was sie essen? Es ist alles. Und wir sitzen daneben mit all unseren Tellern! Wie wir uns zwingen müssen, die leerzukriegen! An gummizähes Huhn, an die berüchtigten selbstgemachten öligen Patates frites, an geschmorte seifige Okras erinnere ich mich heute noch. Und an das Gefühl, hier sitzen wir reichen Touristen (dabei studiert Christa noch) und FRESSEN, was wir nicht zurückgehen lassen, und die armen Griechen aus dem Ort müssen mit so einem kargen Stück Käse auskommen … kein Wunder, daß uns zur Strafe schlecht wird.

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Dem miesen Völlegefühl helfen wir mit Cognac ab, auf der kühlen Terrasse nebenan. Zum Cognacbestellen braucht man keine Sprachkenntnisse. Es ist jetzt elf Uhr, außer uns sitzt fast keiner der Einheimischen mehr draußen. Auf der Straße ist es still geworden. Die Einheimischen sitzen später draußen … morgens um halb vier, direkt unter unserem Balkon, sie diskutieren und warten auf die Fähre aus Athen. Manche sitzen auch im Auto und lassen den Motor laufen. Die Fähre kommt um fünf. Und um halb acht kommt noch eine. Ja, unser Zimmer hat den Exklusiv-Aussichtsplatz dafür. (Ich liebe sowas im Prinzip … aber eigentlich hätten wir gerne etwas mehr Schlaf gehabt in der Nacht.)

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Halb acht, vom Balkon: Die Sapho kommt gerade aus Athen

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Am nächsten Morgen finde ich ein Zwei-Drachmen-Stück unter unserem Cafe-Tisch im Stadtpark. Wir haben gerade Bustickets gekauft, ohne uns bei dem Prozeß zu blamieren, und ich fühle mich gut. Ich zeige Christa die Münze, mit gespieltem Triumph: “Hey, das sind fünf Pfennig für die Reisekasse. Wer den Pfennig nicht ehrt …” Welcher der bitterarmen Einheimischen mag es verloren haben? Am Nebentisch sitzt ein Grieche im braunen Polyester-Anzug, der mich anstarrt, als wäre ich nicht bei Trost. Zwei dreckige Drachmen, und sich dafür noch bücken …

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Mytilini. Fernbusse nach Sigri und Eressos
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PS. Ich habe 2005 in Mytilini nach der Taverne gesucht, sie war weg. Ich konnte nicht mal das Haus identifizieren.

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23.11.08 – Von Katharina (nissomanie), die diese Seite auftragsgemäß lektoriert hat … 😉 … höre ich gerade, daß Velbinger ihr immer zu chaotisch war. Ja, hm, sicher, Martin Velbinger hatte weder die Akribie noch die Kenntnisse noch die technischen Möglichkeiten der Michael Müller Autoren. Velbinger hat – vom Konzept her – seine Leser immer aufgefordert, NICHT aufgelistete Kulturdaten abzuhaken, sondern sich gefälligst SELBST umzugucken und selber was zu finden … das war damals schon eine echte Pionierleistung auf dem Reiseführergebiet … ich hab das auch getan, und prompt nie mehr ein weiteres Buch aus dem Velbinger-Verlag gekauft … 🙂 … (Gut, Velbinger hat auf dieser Seite mehr Gewicht erhalten, als er eigentlich sollte. Aber am ersten Tag in einem unbekannten Land ist man ja genauso dadurch geprägt, was man ERWARTET wie durch das, was man wirklich SIEHT.)
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Und man darf nicht vergessen, die gestalterisch so chaotischen wie inhaltlich sehr individuellen Velbinger-Bände sind in einem sozialen Umfeld entstanden, wo ein ROTER STERN was ganz anderes bedeutete als “Besuchspflicht für Bildungsbürger” im Baedeker …

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